Carcosa

La sala de espera es fría, los asientos incómodos. Todo está iluminado con la artificialidad de lámparas fluorescentes y Eduardo Cárdenas percibe una hostilidad innegable en medio de la esterilidad del ambiente del hospital. Una voz sin ánimo llama su nombre e indica la puerta número siete. Interrumpe el tren de sus pensamientos que tanta fatalidad lo llevan a arrastrar consigo. Se detiene ante la puerta y toca tres veces. A todas luces esta es una experiencia familiar, recurrente, tiene la certeza de haber estado aquí antes y haber escuchado la misma voz incorpórea. Se pregunta cuantas citas ha tenido, cuantas citas tendrá de nuevo. Parado frente a la puerta de madera pintada de blanco con un letrero azul con número blanco revisa su reloj dando las 10:30. Una voz del otro lado de la puerta dice: “adelante”, una voz que cree recordar. En el consultorio divisa varios títulos en la pared, un escritorio de madera adornado con detalles simples pero estéticos, una computadora encendida...

La vida es ese efímero episodio entre la inexistencia infinita y el retorno al primordial estado del que provenimos. Un ciclo finito de sucesos que recolectamos como fantasmas en la memoria de nuestros cerebros. Un vagabundeo errante existencial, un perpetuo ciclo de luto que experimentamos en esta solitaria roca en medio del espacio. El tiempo es un concepto real, pero lo ideamos para catalogar y clasificar los innumerables ciclos astrales que ocurren mientras existimos, un eterno retorno de eventos enfermizos en los que enmarcamos nuestra realidad. En este periodo efímero nuestro cerebro desarrolla fantasías para re acomodar sus experiencias y catalogarlas, los sueños son pues, los mecanismos en los que el cerebro interioriza el sinfín de experiencias que percibe en los periodos de vigilia. ¿Pero qué pasa entonces cuando atisbos enfermizos se asoman por la mente y despertares siniestros rompen con la ciclicidad temporal?. Mejor dicho, ¿Qué pasa cuando en un punto de este circulo pla...

Hay sueños más reales que la vida. Sueños cual lápiz que trazan los signos del destino. Plumas que dibujan el contorno de la mente. Sueños tan primordiales que se producen en  Las entrañas de la Luna, en instantes en Que somos menos que un rumor. Nadamos inmersos en mares de obsidiana, Nuestra vida solo un pulso, un sueño, un pensamiento; Un delirio efímero en la oscuridad. Los tempestuosos mares negros del Abismo Yacen sin olas, solo el llanto de quienes no son, El jadeo de quienes ya fueron y oh son tan Verdes los que no han sido. Sea entonces el primer paso para trascender, Pues entre las sombras se ocultan puertas de luz Sean entonces los siete pasos igual que nacer. ¿ Más, quien habrá que te salve de la distocia? La vida es un sueño entre los regazos del ánima, Admira la infinidad de estrellas coronadas en su piel. Camina sobre las aguas, haz con tu sueño tu capricho. Susurra tu pedido y te darán la respuesta. Toca otra estre...